Принцып веры
Казалось, ничего уже не осталось. Всё переменилось и было утеряно нами. На глазах у нас были убиты наши семьи, наши друзья, наши братья. Сожжены наши дома, наши поля, где ещё, казалось бы не так давно, собирали урожай. А на Востоке, нас каждую зарю встречали огромные плантации лотосов, которые до самого заката солнца блестели на воде, будто обсыпанные золотом. Наши дети играли с лошадьми до полуночи, не боясь ни летних ливней, ни гроз, ни темных зимних ночей, ведь знали, что они в безопасности. Мы жили только ради них и чести к нашему народу, но со временем этого не стало. Солнечный день поменялся на ночь, но и в ней не было видно даже звёзд. Вода, как и небо, что над нами, стали свинцовыми и тяжелыми, кругом всплески пламени и где-то там крики падших братьев.
Кругом царит Хаос и не видно ему конца. Время остановилось, и силы наши иссякли. Каждая битва могла оказаться для нас последней, как в этой, так и в следующей жизни. Казалось, мы были обречены на смерть, и каждый из нас это осознавал. Но, несмотря на это, мы сражались и умирали с честью, достоинством и уверенностью, что победа будет когда-нибудь за нами.
Совсем скоро не было пощады больше никому. Нечисть и зло находило каждого, кто ронял меч из рук и терял уверенность и надежу в том, что он делает. На наших глазах были убиты и обречены целые легионы воинов, которые бросались в бегство, даже не зная и не понимая, кто их враг. Они убегали и надеялись, что их никогда не найдут, но они ошиблись. Алчность, страх и жажда чужой крови пробуждалась со временем в каждом из них и они даже этого не осознавали, это таилось в их сознании до самой смерти. Многие из воинов и великих летописцев, магов, потеряв надежду в силы Света, уходили на сторону Хаоса, и обратного пути им было уже не видать. От них у нас остались только книги, свитки и облитые кровью оружия. Летописцы искали ответы на вопросы, но так и не найдя их, погибали один за другим. Вопросов, почему и как, становилось все больше, но ответов на них все меньше.
Уже веками идет война между добром и злом. Люди потеряли доверие друг к другу, надежду на что-либо и их жизнь стала бессмысленной. В книгах стало писаться все чаще и чаще о великой войне, которая не имеет границ и о нескончаемой тьме. Сотни тысяч людей жили и умирали под влиянием Хаоса, и ,казалось, уже ничто не сможет повлиять на исход судьбы. Казалось, это будет продолжаться вечно. Но был ещё один, последний очаг сопротивления. Это было нечто иное, как люди, которые ещё не потеряли веру, которые ещё верят в будущее, которые живут и несмотря ни на что стремятся к солнечному свету. К тому самому свету, что, восходя, освещал плантации лотосов золотистым светом, что освещал наши пшеничные поля, где ,возможно, сейчас льётся кровь, и к тому самому свету, что остается в наших душах всегда и везде и ,которому, как и нескончаемой тьме нет никогда конца...
Кругом царит Хаос и не видно ему конца. Время остановилось, и силы наши иссякли. Каждая битва могла оказаться для нас последней, как в этой, так и в следующей жизни. Казалось, мы были обречены на смерть, и каждый из нас это осознавал. Но, несмотря на это, мы сражались и умирали с честью, достоинством и уверенностью, что победа будет когда-нибудь за нами.
Совсем скоро не было пощады больше никому. Нечисть и зло находило каждого, кто ронял меч из рук и терял уверенность и надежу в том, что он делает. На наших глазах были убиты и обречены целые легионы воинов, которые бросались в бегство, даже не зная и не понимая, кто их враг. Они убегали и надеялись, что их никогда не найдут, но они ошиблись. Алчность, страх и жажда чужой крови пробуждалась со временем в каждом из них и они даже этого не осознавали, это таилось в их сознании до самой смерти. Многие из воинов и великих летописцев, магов, потеряв надежду в силы Света, уходили на сторону Хаоса, и обратного пути им было уже не видать. От них у нас остались только книги, свитки и облитые кровью оружия. Летописцы искали ответы на вопросы, но так и не найдя их, погибали один за другим. Вопросов, почему и как, становилось все больше, но ответов на них все меньше.
Уже веками идет война между добром и злом. Люди потеряли доверие друг к другу, надежду на что-либо и их жизнь стала бессмысленной. В книгах стало писаться все чаще и чаще о великой войне, которая не имеет границ и о нескончаемой тьме. Сотни тысяч людей жили и умирали под влиянием Хаоса, и ,казалось, уже ничто не сможет повлиять на исход судьбы. Казалось, это будет продолжаться вечно. Но был ещё один, последний очаг сопротивления. Это было нечто иное, как люди, которые ещё не потеряли веру, которые ещё верят в будущее, которые живут и несмотря ни на что стремятся к солнечному свету. К тому самому свету, что, восходя, освещал плантации лотосов золотистым светом, что освещал наши пшеничные поля, где ,возможно, сейчас льётся кровь, и к тому самому свету, что остается в наших душах всегда и везде и ,которому, как и нескончаемой тьме нет никогда конца...
